Tríplice arte

Segue lúdico

Feito qualquer acorde alucinante

Ou apenas putrefato

Por palavras ditas naquele instante.

Nada que se torne magnifico

Nem em escalas menores, único.

Não me parece supernova

Nem um universo elegante.

Parece-me mais

Uma fantasia bienal.

Uma abstrata arte

Que me parte

Numa inexatidão desagradável

Faz-me fração frio, outra parte

Desatento.

Traços demais

Para uma curva espaço-tempo

Linhas de menos

Para expressar com o coração

Qualquer alvo momento.

Não torno-me contra a arte

Nem a favor dos versos.

Sou estranhamente levado

Por estes acordes,

E agora, nem física

Nem expressão.

Fica o silêncio

É o fim da canção...

Dos versos

E emoção.

 Bento A. G.

( Sempre juntas, deixo, poesia, música e arte, não que seja especialistas nelas; mas vejo-as com olhos tão infantis como vejo você donzela. E junto com esta tríplice, me pergunto, onde estás? onde estás donzela?...)

Português

Ao poente vi as minúsculas

Fazendo-se fixas e garrafais.

Eram desordenadamente

feito grito louco

ou um dolorido rouco

inexistente  na reflexão.

De longe

As via como anti-heróis

E o incerto, era agora, modinha.

Não era plural, tão pouco ímpar.

E dizem que estas

Garrafais, mistas

São populares,

Contudo, sou mais formal...

Deixo plural com plural

E prefiro dizer

Que gramaticalmente, sou anormal.

Bento A.G.

( distribui-se ignorância aos milhares e acham correto? Eu particularmente, acho que "emburrecer" a todos deve ser a mais óbvia e simples solução. Se não soubermos falar, escrever, pensar...como vamos mudar? É, acho que isto não existe mais... mudar? Não não, como uma curva descendente temos apenas a triste conclusão, daqui o futuro tende apenas a ser pior, ignorante e febrilmente pobre, pobre de cultura, de história e mesmo de si... NÃO DEIXE A GRAMÁTICA MORRER!!!! PORTUGUÊS FORMAL JÁ!) 

Televisão

Há poesia em todo o cinza além-mar,

Há, discreto, amor na chuva,

Ou uma aquarela na monótona tristeza,

Eu sei que há.

Contida, em preto e branco,

Uma fantasia sobrevive ao estático quadro,

Que mantemos da perfeição.

Foi-se poeira, sol, chuva,

E a cena sobrevive os infiéis,

Sendo esta; raio, relâmpago e trovão,

Aos corações contidos...

Inspiração é o refúgio da alma,

Oh! Jazigo inconstante...

Inspiração, agora que necessito,

Não há...

E a chuva, insensata não para.

Porém na simetria inversa.

Segue os versos loucos,

De um poeta enfurecido...

Sou este inconstante e louco,

Delinear de versos soltos

ou tão-somente o coração irrequieto

em busca de sua donzela.

Colorida e em alta definição

Senão somente, única

Em preto e branco.

 Bento A. G.

( Sinto-me ainda mais enfurecido por esta monotonia que sempre me agradou, não que necessito mudar, mas preciso sim e urgente radicalizar. Digo, continuar... Em linhas aferradas busco incansavelmente por ela, e onde estás? Gostaria de saber, donzela dos segredos vil, faz-me tanto mistério não, revela-te e deixa-me novamente com a monotonia do amor, quero-o tanto amor, amor, amor... Vinde a mim, suplico-o, vinde nobre amor. CANSEI-ME DE TODO O IMPREVISTO DA OCASIONALIDADE E DO (DES)AMOR... Vinde, abruptamente, a mim amor!!!)

Linhas de acaso

Não era emoção monótona

Tão pouco, euforia descontrolada.

Era paralisia muscular.

Ou estátua fria e escura

Depende o ângulo que se olhar.

Não dizimou Hiroshima

E os corpos surreais ainda permeiam.

Procuro cores cintilantes

E brilhos foscos.

Na verdade, apenas o desigual

Procuro teu amor

E em totalidade tua alma.

Seja esta radioativa

Ou de cores primárias.

Seja aquarela ou simplesmente

Metade, aquela.

Que me faz viajar

Por história, poesia

Quiçá em excessiva

Melodia...

Bento A. G.

( Em linhas tênues, quando a chuva parece-me interminável, vejo apenas o fosco que o amor me traz. Ou melhor, não me trouxe nem em suplicações majestosas. Sim, suplico invariavelmente por vós, vinde a mim amor impossível, vinde doce donzela... e faz-me, apenas, teu. TODO TEU. "Onde estou? Onde estás, meu amor?" ...)

Perspectiva

Vi-me ante a aquarela
de uma essência enjoada.
Vi-me, sendo pintor, poeta e abstrato
sendo, talvez, apenas o retrato
de uma época alva, aquela.

Agora, adestrado, vejo nada além
de uma vivência putrefata,
admirando a volúpia refém
dos ensinamentos antiquados.

Não sou machista, nem feminista
não me vejo aquém ou a afora
apenas necessito, às vezes,
fazer-me Chico.

Bento A. G.

( Horas seguidas olhando pela janela, e o transito não pára, a beira-mar continua igual, as nuvens, tediosamente, teimam em ser brancas, o céu na mesma proporção com aquele azul enjoado. Às vezes creio que o chato sou Eu, querendo mudar o que parece a todos tão claro e objetivo... Mesmo nesta monotonia tão fluente, viajo nos meus próprios princípios procurando justificativas plausíveis que me levem, não as facilidades de hoje, e sim as delíciosas expectativas de outrora. E que não seja apenas rotina, descobrir o colo, os pés, calcanhares... que seja mesmo, uma descoberta. Que ao olharmos ao redor, vejamos mais intelectualidade e menos físico exposto as faces alheias. Guardem os seios, as bundas... e vamos expor, não apenas tórax, bíceps e tanquinhos... vamos revolucionar com inteligência e educação e não esperar por mais uma tecnologia metamórfica que te faça uma lipo em 3s... e tenho dito!)   

Pra ser sincero

Basta um segundo,

Para fazer-te todo amor.

E não menos que a eternidade

Para sonhar,

Que contigo, eu posso...

Bento A. G.

( Nas equações mentais que decifro diariamente, a mais exata, é o amor. e Em contradição a que me deixar mais dúvidas é ser exato, racional e frio... Amo o que me faz ferver e deixa-me sem chão...Pra ser sincero, quero apenas, amor, amor ,amor...)

A uma alma voraz
deixo as palavras despidas
em momentos de marasmo.
Ao meu estro
deixo os tornados da vida.

Rimas repetidas
feito diástole e sístole,
carinhosamente ditadas por este
aferrado músculo motor.

Às donzelas sexys
de uma noite qualquer
digo, dolorosamente
lamento-as por não me merecerem...
Bento A.G.

( Deixo aqui palavras justapostas por um coração que ao mesmo tempo sente-se bem por estar só e em contraponto lamenta-se pela ausência da donzela sonhada. Um misto de sentimentos que aflora nas viagens platônicas que diariamente convivo. Sonhos a mais, e emoções na mesma proporção. Dane-se tudo, a rima, a métrica... Penso apenas em dizer, com palavras simples e diretas, não sou de amores noturnos, não sou de todas, não vivo por aí. Sou da donzela desfalecida, da dama alva e dos sentimentos puros... Minha poesia não tem nada de extraordinário, já meu imo, é unicamente educado para amar acima de tudo...)