Cova rasa

As névoas afogueadas

Pairando sobre sete palmos

Fazem-me corvo lírico.

Assoviando intimamente

Ao infinito

Lamúrias de um “que” de pecado

Querendo-a como a lua

Quer o sol

Ou vise-versa.

E estas cantigas

Perdem-se nos quilômetros.

Que separam alma e corpo

E Eu, corvo lírico

Sigo obscuro e triste.

Pois a sete palmos

A luz é ilusão

E você, muito mais.

Os putrefatos, realidade

E todo aquele amor

Pode-se  dizer, algum dia

Foi verdade.

 Bento A. G.

( Diriam os poetas cinzas do dia, que qualquer instante de partida é o êxtase perfeito da saudade. Ou que o ódio é a morte do amor. Diriam, talvez, que qualquer colorido no dia é um motivo de desconfiar do mesmo. Então, digo Eu, que qualquer dor é o suficiente para divagar sobre a morte e que a morte, é a oportunidade única de falar, sobre sorte.)