Desejo de morrer

Ao avesso, faço-me, talvez,

Composto de armas e rosas

Tais quais fonte de inspiração.

E no imo, sou apenas,

A rosa pálida.

Das donzelas desfalecidas

o tênue labial de palavras despidas.

Procura-se, então,

Por contos de fadas

E fórmulas milagrosas

Ou uma teoria qualquer

Que te leve ao paraíso.

Ao simplificado

Um sentido gramatical desconhecido

Faz-se parecer ócio

Quando a morte é o esforço principal.

Finda-se cada lápide

Com uma frase celebre

Eternizada por qualquer imbecil

E assim nascem versos

Que sem rimas ou sentidos

Findam um poema

De morte.

Bento A. G.

( Há alguns momentos em que a tristeza te deixa tão debilitado que pensamos na solução que rapidamente torna-se uma opção, com certeza, não a melhor delas, mas evidentemente por todos já pensados, a morte. E ela em si é tão misteriosa que já vale um registro sobre tal. Em um domingo acamado e tristonho, nada melhor de bailar nos jardins da insanidade e descrevê-la, seja sempre misteriosa e longínqua, estando a milhas e milhas daqui...)